TROIS ADIEUX

À Rome, Marta et Antonio se séparent après une dispute apparemment sans importance. Lui, chef en pleine ascension, se réfugie dans ses fourneaux. Elle, enfermée dans son silence, commence à ressentir quelque chose de plus profond que le chagrin : elle perd l’appétit. Lorsqu’elle découvre enfin ce que son corps tente de lui dire, elle retrouve en elle une urgence oubliée : celle de vivre pleinement, sans peur ni faux-semblants.

Certains films cherchent la déflagration émotionnelle immédiate ; d'autres, plus rares, avancent avec une infinie délicatesse, déposent en nous des fragments de dialogues, quelques silences, des regards échappés, des gestes en apparence anodins, avant de poursuivre leur chemin en nous bien après le générique. Trois adieux appartient résolument à cette seconde catégorie. Ce long-métrage est adapté du roman de Michela Murgia, écrivaine italienne disparue en 2023, emportée par un cancer qu’elle avait choisi de rendre public dans ce livre-testament. Refusant constamment le mélodrame, la cinéaste filme des êtres qui continuent simplement à vivre : cuisiner, rire, se souvenir, se disputer parfois, tenter maladroitement de dire ce qui n’a jamais été formulé. Le plus beau miracle de Trois adieux tient peut-être dans ce paradoxe bouleversant : raconter la fin sans jamais être mortifère. 

Derrière sa mélancolie omniprésente, le film dégage une énergie profondément vivante, presque réparatrice. Peu de films savent provoquer un tel vertige émotionnel tout en laissant derrière eux un sentiment aussi lumineux. Un film d’adieux, sans doute, mais surtout une oeuvre qui rappelle avec une infinie douceur ce que nous oublions trop souvent : la vie n’attend jamais que nous soyons prêts pour commencer à être vécue. (D'après Sam Nøllithørpe • Le bleu du miroir)